Maybe

Não me invada com olhares.

Não tires de mim o direito de ter um silêncio que grita.

Escrevo agora numa folha suja, meus escritos são sujos e cheios de subjetividade.

Palavras ditas não me surte mais efeitos.

Não tire de mim o direito de possuir magoas infindas, que me abrem, me partem ao meio, me estiram em pedaços pelo chão do quarto.

Me deixe escapar, fugir de você, respirar e viver de poesia. 

Me deixe viver dos meus escritos manchados de ópio.

Por hoje, feche a porta de seu quarto pra mim, diga-me que a luz fraca apenas guarda um enorme vazio.

Faça-me rir com seus discursos banais,  faça-me implorar por perdões logo em seguida.

Talvez eu faça isso, talvez não.

Talvez outra hora.

Outra hora, talvez, eu queira invadir tua casa, tua rua e o teu corpo.

Embriagada e cega eu sinto vontade de lhe dizer coisas, nem sempre tão boas.

E o que pensaria você, ao escutar, presenciar os meus devaneios todos ? e se eu te perguntasse em qual dos dois lados você quer ficar, do meu ou do seu ?

Cala-te, e deixa que eu respondo por ti.

Fica do teu lado, esse lado marginal do amor não te serve, e esse meu amor banal tu podes encontrar um igual em cada esquina.

Eu já não gosto mais do gasto.

Para Os Seus Olhos De Trovão II

Ele precisava  ficar de pé para começar algo, ficar tranquilo para ultrapassar suas próprias defesas.

Preferia deixar que o espaço o inventasse, e apesar da vertigem de não ter ninguém em volta de si, precisava estar perdido para poder se encontrar.

Ele era um predador no seu mundo natural.

O corpo dele queria falar, a roupa o calava. ,

Vivia com suas vergonhas de fora e se intitulava filho de Deus e do mundo.

Ele não tinha nome, no seu peito estava escrito 'Viver', e ele-sem-nome, vivia.

Tinha nas suas incertezas o prazer de não ter certeza nenhuma.

Guardava em sua vida ( que é uma mala sempre pronta ) peles e gostos de perfumes.

Tinha trapos velhos dentro do armário e quando decidiu os vestir, viu que ainda lhe cabiam perfeitamente.

Ele não usava máscaras.

Nunca se zangava, e quando quase deixava a exaltação tomar conta de si, lembrava de seu nascimento,  e da única tristeza que lhe deu alegria.

Tinha a pose de um cara valente, e  pavor do ridículo.

Ele queria ser escravo dos mais pesados pecados passionais, então andava sempre com um pé na noite e outro no chão.

As vezes era, as vezes não.

As vezes sarapintado, as vezes um coração preto e branco.

Sim esse era o seu mundo, e eram poucos e escassos os que podiam entender.

Ele, quando se sentia só, acendia um cigarro, a solidão não passava mas a fumaça o fazia companhia.  

Se entristecia sempre pelo que poderia ter sido e nunca foi, e isso doía nele como um nervo em carne morta.  

Para entender o que aquele menino já havia vivido, só calçando seus sapatos, olhando através de seus olhos e seguindo os seus caminhos.

Ele era de um mistério impossível de se descrever, pintado com cores imaginárias .

Ele era, um menino com olhos de trovão.    

Para meu menino.